Hay que atrapar temporadas con los ojos

Hay que tomar el sol de otoño con las manos; el clima de la primavera con la boca, la espuma del café  con las narices y la arena con los pies. Amontonarlos en un cuento para improvisarlos en cada ocasión…

Que se vuelvan canciones temporales , y la agiten las brisas de las miradas cuando las vean pasar. Quiero que sean el camisón del desvelo y la lluvia al pasar, algo que te lleve al limbo y desentretelure los huesos.

Hay que atrapar galaxias en los lunares y misterios en tu voz, que el que escuche se lleve el aliento de una luna veraniega. Hay que llevarse el verbo de cada oración y planear una nube en cada estación. 

Manos de barro

Se estiraba las mentiritas de los dedos,

Frecuentaba la misma canción.           

Una taza de té en cuartos menguantes 

Todo lo que pasa en una misma canción.

Brotan de una habitación

Inventando la noche de celebres y vientos 

Cierran los ojos al frió del solsticio 

Triza al polvo de las preguntas.

Las mentiras derrumban el almohadón

dame tu mano, recojo preguntas

que mis dedos ya no pueden de tanto desolación.

casi otoño

ahi vas, siempre alguien del otro lado. Prometio no hacerlo más, pero de nuevo estaba llorando sobre cartas marchitas, como cada una de  sus lagrimas secas. 
Que saben ellos de sus futuros, si no pueden ni ver el presente, si no pueden ver ni sus caras, ni imaginar su mirada. Esos ojos que recorrieron mares para encontrarse y ahora se ignoran como los domingos del otoño pasado. Como los hojas amontonadas al borde de la vereda que esperan que alguien las vea, que alguien se de cuenta que las cosas cambiaron . Que ya no son los mismo después de tres temporadas.. y llega de nuevo el otoño para robar con sus fuerzas las ansias de futuro y esperar un ahora que ya llega. 

Manos de barro

Las mismas ganas, la misma lluvia te trajo hasta acá, en realidad  no lo sé pero apostaría que fue un día de lluvia por como nos gusta verla juntos. Quedan metódicamente la cantidad de horas que ya no soporto sobre las manos y se me va  como  los acordes que tenía que hacer cuando frecuentabas otra historia.

Algún día quiero escribir una canción en un pentagrama de arena para que sepas como se robaron tus canciones todas las temporadas. Pero  ya empieza de nuevo el verano que te llevo y seguís como los silencios de mis  pentagramas y te arrastro en todos los acordes que me quedan por  salir. Por que mis manos no son las de antes si vieras como desaprendí te daría lastima que ya no me salgan. Es que cada vez que vocalizas  la historia se te va un pedazo con ella y te vas olvidando la siguiente estrofa.

Parece q la angustia esta de moda en esas canciones de amores frustrados. se puede perder tanto que lo decís sin guión, pero algún clásico siempre te recuerda en la melodía y ya no esperas nada que llene el vacío, el silencio lleno los espacio y vos seguís cantando las mismas canciones. 

crater mental

El humo se disipa al frente de alguien que no esta, que esta ausentado. Entonces empezas a esperar la noche porque es el único lugar que te refugia entre los fantasmas vivos y muertos. Entre los espacios en blanco una tilde, un alguien que te espera que te busca. Alguien que te reconoce, alguien que no. Alguien que no todo el tiempo. ¿de que tiempo estas hablando? de ninguno por que ya no hay nada en ese espacio en blanco y no sabes de que estas hablando porque ahora la nada va a mutar  tu destino.

Ese estar arrojado en frente del humo te hace invisible. Solamente te quedan algunas caretas porque las otras están usadas y ya te reconocieron, las pocas palabras se consumieron con el humo. Estas ahí como el humo disipándose 

Pijamas épicos

El tiempo suena como un disparo que se extiende cruzando mi cabeza, otra vez tengo las manos traspiradas de frío y la garganta descubierta.

Parece que la mañana va a llegar, pero recién son las 3,   alguien me habla de un tiempo que todavía no pasa,  solamente soñar con el último día.

Sigue en mi cabeza la resonancia  de la detonación de hace meses, sigue siendo igual de constante, la almohada se volvió invisible en la oscuridad. Los resabios de la mañana quedaron tirados en el crepúsculo que golpea violentamente el fulminante del culote, provocando la inflamación del combustible impulsante y de nuevo el disparo.

Hora de partir

ya es hora de partir, las cosas están sobre la mesa. El bolso con los papeles de su sentencia esta en su mano, los dedos estan cortorsionando su forma. tiene el sombrero y los anteojos puestos para que nadie pueda percibir la tristeza de su mirada, se puso su vestido rojo y sus zapatos de tacón, el perfume preferido y el anillo de su abuela, esta vez eligio un sobretodo negro que solo había usado en un velorio de un desconocido.
La valija estaba al lado de la puerta, en las últimas secas se ahogo un par de veces con el humo raspandole en su garganta, es que ya no entraba junto con el grito que sofocaba por todo su interior.
Ya estaba lista para partir con su soleldad y una lagrima que había sido retenida por un hermoso paañuelo bordado.Todos los domingos se habían amontonado y los atardeceres se dibujaban en sus pupilas. dejo su bolso y cruzo la puerta.

Ciénagas

Cuenta la leyenda que la circulación puede moverse en dos estaciones inversas, el peso de la corriente baila con los periodos de la luna. Los cuerpos de agua no se resisten a los movimientos geotérmicos y se desprenden poco a poco al cause de algún río.

Donde andas

Cuando esa tierra suspendida roce en la nuca y la transpiración ande por la frente y no puedas desprender con el aliento el peso de tus rodillas, aunque ya no llegues ni te pares.
No vas a soportar la necesidad de una lluvia para que intime con lo indisoluble de tus pensamientos y así llevarlos hacia el sur lavando esas utopías que los sostienen. La pregunta va a rebotar en todas las paredes de tu mente buscando una ecuación física para encontrar como proteger el lugar de los paralelos y de los silencios.
El limite entonces se llena de ecos y el vaso esta medio vacio, de fondo una canción que casi ni suena por melodías, suena por el tacto de tus manos recorriendo los parpados las mejillas y el cuello, las sensaciones se desvanecen para morir en lo efímero y todo lo demás se reduce a una parte de la conciencia que no sabes donde hallarlo para recordarlo.

Esperando que llueva

El tiempo es una noche que se expande en una magnitud física intrascendente. Mientras tanto esperas sin saber que y sentís todo el puto espacio respirar en tu espalda y se te caen las ganas como un avión en la cabeza
Se te cae un pedazo de aire en la cabeza sin dejar destellos en la mente cual estrella en tus pensamientos. Entonces todo empieza de nuevo. El estado no tiene gusto y te arrodillas en un rincón a esperar el amanecer para salir del tiempo que hay en tu cabeza, mientras te busca en la superficie algún péndulo para secuestrarte en un reloj de arena.
Pero esas voces en el inconciente te empujan de nuevo al espacio y te quedas en el primer rayo de sol aguantando la lluvia entre otros cuerpos que sos vos. Como si la nada te abatiera, te caes abismalmente por que esperaste siempre en la causalidad física de un tiempo.

Plegaria de ganas

Hoy tenía ganas, hoy tenía la perfecta versatilidad de alguien que termina un libro, de la lluvia perdiéndose en el mar, hoy tenía mil lunas en los ojos y un cielo en los labios.
Hoy tengo ganas de escribir, tengo ganas de que tengamos ganas, las ganas que te atrapan en el infinito de todos tus éxodos, hoy tenemos un solo momento, el instante que lo precede.
Se nos pasaron los amaneceres y es que todavía sigo con esas ganas, pero solo la irreversibilidad del tiempo juega con el destino, solo somos simples aventureros.
El fuego en la tierra apura las tormentas, y el tiempo se nos va. Se nos fue por la garganta recorriendo cada cosmos con una sensación de escalofrío que estremece todos los cuerpos.
Se nos fueron las ganas, la conciencia solo permanece en el aire. Nuestras ganas son demasiado concientes y así el tiempo las ahoga para otro de tus mares.

Pura vida

Que se yo de vos, si vos no sabes de mi; que se yo de mi si no puede hablar nunca en primera persona.
Debería alguien tratar de saber quien es esa primera persona, donde esta ese yo, el yo que te dije una vez y me decías de nuevo yo, yo y yo … Que se yo… Tengo crisis de identidad, de personalidad, de nacionalidad, no se yo de donde vengo, solo tengo un cobre y un celular al que no le anda la tapa…
Solo tengo pura vida acá afuera, o acá adentro, es que te repito, no sé donde es adentro y afuera.
Afuera hay una sensación extraña bombas mediáticas, crisis de capitales, hambre y egoísmo.
Así a todas las palabras se les cae el significante y el significado anda descalzo y desamparado buscando la pura vida.De la pura vida de la que te hablo no se donde se vive, lejos supongo. Donde el viento sopla fuerte y no estoy mas con yo, si no con nosotros.
Por allá adentro, alguien anda con los sentidos agudos para sentir el agua fresca el idioma de hombres que nada les cuesta, más que la lucha.
Allá adentro se andan con ganas de una revolución...

Pensar en nada

Ya no quería que todo rimara, pretendía disonancias, quería dispersión del espacio en el halo de su imaginación, las puertas de los pasadizos se interceptaban desde dentro sin dejar que la luz se dispersara. Se le iba con la exigua luminiscencia, ese cacho de luz que saltaba a través de sus ojos a medio cerrar, como se iba el atardecer de sus ojos. .
Se le iba la palabra, los pensamientos y quedaban entre brumas. Dijo que no se entendían que no eran tiempos como los de antes.
¿Como los de antes? El olor a verano… la arena le quemaba los pies. La mayor parte del tiempo los vocablos se quedan en mi mente rebotando en algunas paredes se disparan y llueven en cataratas de olvido.
Así es nuestro porvenir, se queda se viene los manejas a tu antojo, pero alguien los corre, se caen de alguna almohada y vuelven a rumiar otra vez en alguna parte alguien los tiene, y todavía no los recuperamos. Alguien los convierte en deseo y los tira a una fuente.

Ni titulo

Me estire sobre el piso, como era natural , el silencio escandaloso dejaba percibir el pulso del alma que se estaba extinguiendo y solo se dilataría unos sollozos más.
Alrededor había contado como veinte barrotes de acero, el piso estaba impasible y dejaba traspasar la humedad de la tierra.

Las noches eran solo esperar el alba, el día era solo esperar la oscuridad; esperaba desesperadamente solo veía la respiración, aunque mantenía los ojos clavados en la pared y podía oír los pensamientos caminando por mi mente.
Se encontraban ahí como siempre los del otro lado. Observando silenciosamente, las manos le calaban y en sus ojos danzaba una sensación de desierto pero sin embargo me tenía ahí y estábamos quedando sin cuerpos, porque la anestesia de la idea nos invadía por toda la piel.
Me tenía esposado con dos palabras que no recuerdo porque no pude entender, las letras ya estaban con la enfermedad y habían expirado, como la cuenta de nuestros días.
A pesar de lo dictaminado por el tribunal, nada importaba más que acabar con el fin, y dormir un poco por las noches. Le daba razón a la cárcel porque la cólera se sentía igual de los dos lados.

No equivalentes

Desvelo inconciente, sueños precursores que levitan en un estado ciclotímico que borbotea en la sangre de ánimas que andan sin cadenas. ¿que pensás de vos? cuando no tenés nada que pensar, ni decir, ni llorar, ni naufragar por que las dudas se llenaron de agua y quedaron en el fondo del mar.
La delicia de lo escueto llena el desayuno, pero el estado de ayuna, de sueño, te taladra como un grito profundo que no tiene voz pero deja las gargantas marcadas por la angustia y la resignación.
Toboganes quebrados, ojos tirados, delirios enclaustrados y pisos que gotean de humedad.
Basta de resignación, basta de palabras rotas, ¿que pensas hacer?
Soy todos tus días que pretendes ignorar, soy lo que no sabe ser, soy la parte de afuera de una casa… somos una ecuación sin resolver.

Mí do y mi re

Ahora soy vos,

mi voz dentro de una lata

mi lágrima en unos labios,

con otra en mi cabeza.

.

Con tu voz en mis sueños

voy a la vuelta y de nuevo yo

De ida un paracaídas

de una noche, tu noche.

oscuro otra vez

gritos enjaulados en latas.

.

Todo agua y vos en mi voz,
voz de mi y de re
torrentes salen con tu voz

agua salada de Mi y de Do.

.

.

.

La Mendiga , lll parte

La noche había ganado, ya no había colectivos que la llevaran de regreso a casa. El banco de la plaza era la única cama segura, pero tenía que ocuparla antes que otros transeúntes llegaran al lugar. Hoy no le había sobrado ninguna flor, hoy tenía más frío que ayer, hoy extrañaba sus hijos sin saber si habían podido regresar a casa.
No podía saber la hora más que por la posición del sol, escabulléndose entre los edificios.La noche iba a ser larga, pero soñó con fiestas, banquetes, vestidos de colores, y un tobogán. Se soñó durmiendo con él , soñó que no era un sueño, soñó que estaba despierta, soñó como la besaba el viento, se metieron en sus rulos los recuerdos de un nombre otra vez .
El crepúsculo matutino había llegado pronto, su quimera se había desvanecido con la noche y despertó llorando, por que esta vez soñó que no era un sueño, prefería soñar con nauseas de mares que con el calor de su nombre.
En los rallos de las estrellas alguien viene a buscar su flor, mientras la luna suspira con aliento de estrellas fugaces y un vagabundo duerme sobre su pensamiento.

De camino, esquive veredas

Infierno en mis delirios,

cielo en el olor de los tilos

infierno en los pétalos de sal

cielo en las arenas vírgenes

infierno en mi desasosiego matutino

cielo en el perfume de flor y el terciopelo

infierno en el perfume del emperador

¿Crees que puedes hacer buenos sueños?

broches rotos, éxodos de caporal

cielo en mis flores marinas.

Deserción en el aparador

infierno en tu canción.

Sobresaltos estomacales,

travesías diagonales,

susurros cómplices a media tarde.

Cielo o infierno en tu vereda,

desprecie pasos con los puños apretados

y los parpados cerrados.

Ascenso

Luz verde en el 6. Baja, baja, baja, ruido de puertas que se abren y se cierran.

Al último piso por favor, se miran al revés y detrás, se sienten lejos en metro por metro.

Hombre de ceniza ¿de donde sos? de otra tierra, concordancias infernales, silencios sublimes, como te describo si no te veo.

Se ven y disipan con resplandores, se sienten respirar, cantan sus verdades con exhalaciones,

se apasionan de la nada, se miran más allá, mientras viajan en cada rincón del espacio.

Último piso se despiden con los ojos, se fotografían las mentes.

Imagen moldeada en medio de las pupilas incomodas de tanta luminiscencia, se andan con el aliento y se cuentan historias en secretos. Guardó su silencio que lo describe todo, mejor que mis palabras.