Hay que atrapar temporadas con los ojos

Hay que tomar el sol de otoño con las manos; el clima de la primavera con la boca, la espuma del café  con las narices y la arena con los pies. Amontonarlos en un cuento para improvisarlos en cada ocasión…

Que se vuelvan canciones temporales , y la agiten las brisas de las miradas cuando las vean pasar. Quiero que sean el camisón del desvelo y la lluvia al pasar, algo que te lleve al limbo y desentretelure los huesos.

Hay que atrapar galaxias en los lunares y misterios en tu voz, que el que escuche se lleve el aliento de una luna veraniega. Hay que llevarse el verbo de cada oración y planear una nube en cada estación. 

Manos de barro

Se estiraba las mentiritas de los dedos,

Frecuentaba la misma canción.           

Una taza de té en cuartos menguantes 

Todo lo que pasa en una misma canción.

Brotan de una habitación

Inventando la noche de celebres y vientos 

Cierran los ojos al frió del solsticio 

Triza al polvo de las preguntas.

Las mentiras derrumban el almohadón

dame tu mano, recojo preguntas

que mis dedos ya no pueden de tanto desolación.

casi otoño

ahi vas, siempre alguien del otro lado. Prometio no hacerlo más, pero de nuevo estaba llorando sobre cartas marchitas, como cada una de  sus lagrimas secas. 
Que saben ellos de sus futuros, si no pueden ni ver el presente, si no pueden ver ni sus caras, ni imaginar su mirada. Esos ojos que recorrieron mares para encontrarse y ahora se ignoran como los domingos del otoño pasado. Como los hojas amontonadas al borde de la vereda que esperan que alguien las vea, que alguien se de cuenta que las cosas cambiaron . Que ya no son los mismo después de tres temporadas.. y llega de nuevo el otoño para robar con sus fuerzas las ansias de futuro y esperar un ahora que ya llega. 

Manos de barro

Las mismas ganas, la misma lluvia te trajo hasta acá, en realidad  no lo sé pero apostaría que fue un día de lluvia por como nos gusta verla juntos. Quedan metódicamente la cantidad de horas que ya no soporto sobre las manos y se me va  como  los acordes que tenía que hacer cuando frecuentabas otra historia.

Algún día quiero escribir una canción en un pentagrama de arena para que sepas como se robaron tus canciones todas las temporadas. Pero  ya empieza de nuevo el verano que te llevo y seguís como los silencios de mis  pentagramas y te arrastro en todos los acordes que me quedan por  salir. Por que mis manos no son las de antes si vieras como desaprendí te daría lastima que ya no me salgan. Es que cada vez que vocalizas  la historia se te va un pedazo con ella y te vas olvidando la siguiente estrofa.

Parece q la angustia esta de moda en esas canciones de amores frustrados. se puede perder tanto que lo decís sin guión, pero algún clásico siempre te recuerda en la melodía y ya no esperas nada que llene el vacío, el silencio lleno los espacio y vos seguís cantando las mismas canciones. 

crater mental

El humo se disipa al frente de alguien que no esta, que esta ausentado. Entonces empezas a esperar la noche porque es el único lugar que te refugia entre los fantasmas vivos y muertos. Entre los espacios en blanco una tilde, un alguien que te espera que te busca. Alguien que te reconoce, alguien que no. Alguien que no todo el tiempo. ¿de que tiempo estas hablando? de ninguno por que ya no hay nada en ese espacio en blanco y no sabes de que estas hablando porque ahora la nada va a mutar  tu destino.

Ese estar arrojado en frente del humo te hace invisible. Solamente te quedan algunas caretas porque las otras están usadas y ya te reconocieron, las pocas palabras se consumieron con el humo. Estas ahí como el humo disipándose 

Pijamas épicos

El tiempo suena como un disparo que se extiende cruzando mi cabeza, otra vez tengo las manos traspiradas de frío y la garganta descubierta.

Parece que la mañana va a llegar, pero recién son las 3,   alguien me habla de un tiempo que todavía no pasa,  solamente soñar con el último día.

Sigue en mi cabeza la resonancia  de la detonación de hace meses, sigue siendo igual de constante, la almohada se volvió invisible en la oscuridad. Los resabios de la mañana quedaron tirados en el crepúsculo que golpea violentamente el fulminante del culote, provocando la inflamación del combustible impulsante y de nuevo el disparo.

Hora de partir

ya es hora de partir, las cosas están sobre la mesa. El bolso con los papeles de su sentencia esta en su mano, los dedos estan cortorsionando su forma. tiene el sombrero y los anteojos puestos para que nadie pueda percibir la tristeza de su mirada, se puso su vestido rojo y sus zapatos de tacón, el perfume preferido y el anillo de su abuela, esta vez eligio un sobretodo negro que solo había usado en un velorio de un desconocido.
La valija estaba al lado de la puerta, en las últimas secas se ahogo un par de veces con el humo raspandole en su garganta, es que ya no entraba junto con el grito que sofocaba por todo su interior.
Ya estaba lista para partir con su soleldad y una lagrima que había sido retenida por un hermoso paañuelo bordado.Todos los domingos se habían amontonado y los atardeceres se dibujaban en sus pupilas. dejo su bolso y cruzo la puerta.