lunes, 27 de abril de 2009

La receta

-Las papas en cuadraditos, los tomates en rodajas.
Así empieza fácil, sencillo. El único problema es verificar que el cuchillo corte.

-¿que mas necesitas para seguir?

-Recétame.

¿Que necesito?Justo cuando esquivó su conciencia para no recordar lo que necesitaba el pulso de su plegaria comenzó a acelerarse fatalmente.
Algo como una receta se tilda se borra ante la pregunta mas natural.
¿Anidaba alguien ese espacio, donde le gustaba caerse?, realmente ¿había alguien, donde siempre le gustaba perderse?
Si, había alguien en cada receta, en cada cuchillazo que le daba a su conciencia y a sus recuerdos.
Había un lugar que dejo de ser, mientras estaba inventando la comida.
Tomo la cebolla, se lleno los ojos de alma, y se hostigó en el viaje hasta llegar al barranco.
¿Será que le gusta saltar sus abismos? Aunque siempre guarde un paracaídas para el momento indicado, aunque alguna que otra vez lo hizo sin ni siquiera tener paracaídas.
Con el alma en los ojos, la mirada en la nada, su conciencia a un costado, lo que dejo del otro lado y descalza se tiro.
Su mudez lo había dicho todo, y cada palabra había muerto acuchillada por el espacio del silencio.

- la mesa estaba ya servida.

sábado, 18 de abril de 2009

Humo en penumbra


Tirado en la noche,
mientras te bajo los humos,
Mientras el humo baja.
Esta todo fuera de vista,
el foco no sabe de nosotros.


Todo acaba en mis demonios
se acaba en tu perfume,
en mi inconstancia de quererte
en la necesaria adicción de soñarte.


Rendida en mi humo me consumo
se adentra en mi piel la última vez
en la fiebre de una canción triste
domingo otra vez en todas partes.


Imágenes desteñidas
hostigadas por la crudeza,
te extiendes en el ardor
de la ultima bocanada.


Sostienes el fuego
te expandes en la niebla
me consumes con tu humo
la noche sabe de nosotros.




domingo, 5 de abril de 2009

A ultimo momento

Siempre a ultimo momento.
Pero me alcanza, me alcanza : para pedirte la sal, para caerme, para despeinarme, para pensarte, para encontrarte, para reír, para llorar, para fumar ,para escribir.

Esta es la historia que quiero escribir:
Sentado frente a la nada, frente a frente, frente a algo que no sabe que es; Sí es perro o abuelo, si es "iluminación" o "después del almuerzo" que una vez lloro, lloro sin lágrimas. Lloro mi presencia esta vez.
Es la vez que no me quiere, que no te conmuevo, que tanto me falta, que tanto sueñas, que tanto en tanto.

No te cambiaría por letras, la inicial sabe mas a mi que a vos, la exclamación tiene sentido.

Sentido que no tengo, que no se cuál me corresponde, no se la izquierda y la derecha, Alquilaría una brújula con los sentidos, alquilaría la idiotez de las sabanas que merodean en el sueño rodeándome y atándome a la noche.
No puedo reprocharle, sería en vano, caigo seguido dentro de ella, caigo al ardor de sus sueños desvanecido por el insomnio.
Desvanecidos el ahora, el puente, el vino, el tal cual, la no se que.

¿Esta historias querías escribir?
¿Querías escribirme?
La sangre te duele, te aprieta las venas, te corta el aliento, sos preso de tu piel. No sabemos estar como vagabundos es difícil permanecer, Causas sueños callejeros.

Pasaron diez minutos, volves a tu espacio y el cigarro se apago ayer.