Pura vida

Que se yo de vos, si vos no sabes de mi; que se yo de mi si no puede hablar nunca en primera persona.
Debería alguien tratar de saber quien es esa primera persona, donde esta ese yo, el yo que te dije una vez y me decías de nuevo yo, yo y yo … Que se yo… Tengo crisis de identidad, de personalidad, de nacionalidad, no se yo de donde vengo, solo tengo un cobre y un celular al que no le anda la tapa…
Solo tengo pura vida acá afuera, o acá adentro, es que te repito, no sé donde es adentro y afuera.
Afuera hay una sensación extraña bombas mediáticas, crisis de capitales, hambre y egoísmo.
Así a todas las palabras se les cae el significante y el significado anda descalzo y desamparado buscando la pura vida.De la pura vida de la que te hablo no se donde se vive, lejos supongo. Donde el viento sopla fuerte y no estoy mas con yo, si no con nosotros.
Por allá adentro, alguien anda con los sentidos agudos para sentir el agua fresca el idioma de hombres que nada les cuesta, más que la lucha.
Allá adentro se andan con ganas de una revolución...

Pensar en nada

Ya no quería que todo rimara, pretendía disonancias, quería dispersión del espacio en el halo de su imaginación, las puertas de los pasadizos se interceptaban desde dentro sin dejar que la luz se dispersara. Se le iba con la exigua luminiscencia, ese cacho de luz que saltaba a través de sus ojos a medio cerrar, como se iba el atardecer de sus ojos. .
Se le iba la palabra, los pensamientos y quedaban entre brumas. Dijo que no se entendían que no eran tiempos como los de antes.
¿Como los de antes? El olor a verano… la arena le quemaba los pies. La mayor parte del tiempo los vocablos se quedan en mi mente rebotando en algunas paredes se disparan y llueven en cataratas de olvido.
Así es nuestro porvenir, se queda se viene los manejas a tu antojo, pero alguien los corre, se caen de alguna almohada y vuelven a rumiar otra vez en alguna parte alguien los tiene, y todavía no los recuperamos. Alguien los convierte en deseo y los tira a una fuente.

Ni titulo

Me estire sobre el piso, como era natural , el silencio escandaloso dejaba percibir el pulso del alma que se estaba extinguiendo y solo se dilataría unos sollozos más.
Alrededor había contado como veinte barrotes de acero, el piso estaba impasible y dejaba traspasar la humedad de la tierra.

Las noches eran solo esperar el alba, el día era solo esperar la oscuridad; esperaba desesperadamente solo veía la respiración, aunque mantenía los ojos clavados en la pared y podía oír los pensamientos caminando por mi mente.
Se encontraban ahí como siempre los del otro lado. Observando silenciosamente, las manos le calaban y en sus ojos danzaba una sensación de desierto pero sin embargo me tenía ahí y estábamos quedando sin cuerpos, porque la anestesia de la idea nos invadía por toda la piel.
Me tenía esposado con dos palabras que no recuerdo porque no pude entender, las letras ya estaban con la enfermedad y habían expirado, como la cuenta de nuestros días.
A pesar de lo dictaminado por el tribunal, nada importaba más que acabar con el fin, y dormir un poco por las noches. Le daba razón a la cárcel porque la cólera se sentía igual de los dos lados.

No equivalentes

Desvelo inconciente, sueños precursores que levitan en un estado ciclotímico que borbotea en la sangre de ánimas que andan sin cadenas. ¿que pensás de vos? cuando no tenés nada que pensar, ni decir, ni llorar, ni naufragar por que las dudas se llenaron de agua y quedaron en el fondo del mar.
La delicia de lo escueto llena el desayuno, pero el estado de ayuna, de sueño, te taladra como un grito profundo que no tiene voz pero deja las gargantas marcadas por la angustia y la resignación.
Toboganes quebrados, ojos tirados, delirios enclaustrados y pisos que gotean de humedad.
Basta de resignación, basta de palabras rotas, ¿que pensas hacer?
Soy todos tus días que pretendes ignorar, soy lo que no sabe ser, soy la parte de afuera de una casa… somos una ecuación sin resolver.

Mí do y mi re

Ahora soy vos,

mi voz dentro de una lata

mi lágrima en unos labios,

con otra en mi cabeza.

.

Con tu voz en mis sueños

voy a la vuelta y de nuevo yo

De ida un paracaídas

de una noche, tu noche.

oscuro otra vez

gritos enjaulados en latas.

.

Todo agua y vos en mi voz,
voz de mi y de re
torrentes salen con tu voz

agua salada de Mi y de Do.

.

.

.

La Mendiga , lll parte

La noche había ganado, ya no había colectivos que la llevaran de regreso a casa. El banco de la plaza era la única cama segura, pero tenía que ocuparla antes que otros transeúntes llegaran al lugar. Hoy no le había sobrado ninguna flor, hoy tenía más frío que ayer, hoy extrañaba sus hijos sin saber si habían podido regresar a casa.
No podía saber la hora más que por la posición del sol, escabulléndose entre los edificios.La noche iba a ser larga, pero soñó con fiestas, banquetes, vestidos de colores, y un tobogán. Se soñó durmiendo con él , soñó que no era un sueño, soñó que estaba despierta, soñó como la besaba el viento, se metieron en sus rulos los recuerdos de un nombre otra vez .
El crepúsculo matutino había llegado pronto, su quimera se había desvanecido con la noche y despertó llorando, por que esta vez soñó que no era un sueño, prefería soñar con nauseas de mares que con el calor de su nombre.
En los rallos de las estrellas alguien viene a buscar su flor, mientras la luna suspira con aliento de estrellas fugaces y un vagabundo duerme sobre su pensamiento.

De camino, esquive veredas

Infierno en mis delirios,

cielo en el olor de los tilos

infierno en los pétalos de sal

cielo en las arenas vírgenes

infierno en mi desasosiego matutino

cielo en el perfume de flor y el terciopelo

infierno en el perfume del emperador

¿Crees que puedes hacer buenos sueños?

broches rotos, éxodos de caporal

cielo en mis flores marinas.

Deserción en el aparador

infierno en tu canción.

Sobresaltos estomacales,

travesías diagonales,

susurros cómplices a media tarde.

Cielo o infierno en tu vereda,

desprecie pasos con los puños apretados

y los parpados cerrados.

Ascenso

Luz verde en el 6. Baja, baja, baja, ruido de puertas que se abren y se cierran.

Al último piso por favor, se miran al revés y detrás, se sienten lejos en metro por metro.

Hombre de ceniza ¿de donde sos? de otra tierra, concordancias infernales, silencios sublimes, como te describo si no te veo.

Se ven y disipan con resplandores, se sienten respirar, cantan sus verdades con exhalaciones,

se apasionan de la nada, se miran más allá, mientras viajan en cada rincón del espacio.

Último piso se despiden con los ojos, se fotografían las mentes.

Imagen moldeada en medio de las pupilas incomodas de tanta luminiscencia, se andan con el aliento y se cuentan historias en secretos. Guardó su silencio que lo describe todo, mejor que mis palabras.

Tres

Voces del mas allá, corolario de cuerpos,

las brasas reanudan llamas con un viento frágil.

Patria en el ardor, en el estupor de dos cuerpos

en el seno de las brasas.

Arderán con las hojas secas

El silencio perfecto para estremecer almas

se desfigura la arcilla carnal

se consumen bajo la aurora roja

se encienden con un beso

recorren sus cuello con un soplo
sentirás el Otro, indefinido, intocable
en la planta de los pies.

Baldear el corazón, doble vida.
No sé, nunca se el idioma de las dagas.
Como apagar esa llama que no es de fuego
yo no sé, desespero, ardo.
con cuatro meses y que se cuanto.
y la otra.
Ahora llorá como en un cuento, empapada.
de lluvia , de nieve, de frio.

Un vaso de fuego

Tímidamente bebía la sangre de seres que se calientan a fuego lento, la sombra en ese precario momento estaba afiebrada en penas, el calor de la fogata avivaba las heridas de donde sangraba el fuego.

Noche de vehemencias y de cristales, lunas sedientas de pasión de viajes, extrañezas de un cuerpo que reposa tibio en espumas de algodón. Las llamas comienzan a ceder hacia la dermis y la epidermis. Al tiempo que se incineraba se dejo existir en un perverso pétalo de sal, los labios le ardían, la espina dorsal de un vagabundo traspasaba sus pensamientos, mientras la otra parte se alejaba del lugar.

Se alejo de la marcha del sol, el vacio parecía secuestrar , las curvas de su pelo ya no serían la cadena que la atan a una realidad, habían ardido con la fuerza de seres extraños de la oscuridad . De tanto arder el fuego vomito mariposas ; un par de alas para salir de algún cosmos se delegaban en la infinidad de la noche para ser luz. Furiosas las lagrimas de la sombra que se estaba extinguiendo con el alba.Voló atado a una cintura, volar con ovejas callejeras, vuelan sin sentido y en el aire te atrapa una burbuja de jabón.

Siberia

Socavo los recuerdos más oscuros y los tiño con tinta roja
Detengo el impulso de las plegarias
Lloro por la nariz y la boca,
Por los brazos y las manos,
Lloro ríos y mares.
Los ojos siguen blancos.

Lloriqueó tu figura y mi disipación
Sollozo un nombre y una canción
Lloro primaveras veranos otoños.
Invierno otra vez.

El latido se apresura,
Dos sombras chillan al lado de mi lecho.
Debajo de las sabanas me buscan demonios,
Invierno en la espuma del café .

Tiempo compartido

Tiempo partido, con vos, con mis sueños, las medias sucias tiradas hace una semana en el rincón.
Siete años preso, nada mal para no acordarse, solo que su vida no estaba ordenada esquizofrénicamente por color como su placard.
Vida con-par-Tida. Sueños con partidos que corren a un lado y a otro lado de la cancha intentando llegar al arco. Las medias siguen en el mismo lugar. El coche fúnebre de mi querido Oliverio pasa de lado a lado del monoambiente, lo sigo con la cabeza olvidando mis trastornos cervicales que tanto me aquejan y me enredan en telarañas de esos bichos que pican fuerte.



Con otro vos te miro, a través de la hendija de la puerta por si alguien te dejo suelto en el pasillo,
al dorso y al revés de la existencia.
Otros te buscan parte de mí, en mi risa contagiosa de la mañana, en las miradas abatidas de amaneceres,
Con otros vas y venís, subís y bajas, entras y salís.
Con otro-vos sueño un tiempo compartido
Con-migo voy y vengo en otro que sos vos,
Con otros de mí y de vos hago telarañas en las esquinitas.
Otros hundiéndose en tiempos partidos y medias tristes entre telarañas.
Oro de otros, mientras vos miras desde el balcon del tiempo compartido .

Desearía cruzar la calle

La noche era más fácil, por la excepción que siempre el mismo semáforo paraba en rojo.

Gente a un lado y al otro lado de la calle, la imagen nocturna esta en cámara lenta para varios, no es fácil cruzar esa arteria donde se juntan las avenidas y los callejones. Nunca se imagino que cruzar la calle fuera más complicado que atravesar montañas.

Desearía decir adiós y poder poner un pie en la calle pero el cemento quema las plantas de los pies, y el paso sucesivo y eterno del rojo al verde y al amarrillo es hipnotizante.No se si es que dura dos minutos o tal vez dos horas, el rojo es el más eterno el menos esperado, el amarillo para los que les gusta arriesgarse y el verde es simplemente verde.

Los autos que se alejan se salen del foco, esos lentes mojados no pueden enfocar a más de dos metros de distancia; desearía, desearía tanto distinguir el eterno deseo del semáforo que impide la aventura de las luces y de los trashumantes de llegar al otro lado.

Tanto desearía que lo desees, que lo deseo sin decir adiós.

Foto. http://www.flickr.com/photos/mariposadebar

De nuevo, la vi.

Como hace un tiempo, hoy volví a pensar todo de nuevo: ese reloj digital, la ventana de mi balcón, los viajes... y todo eso que nose si alguna vez quiero tener de nuevo.
No se si quiero el invierno como antes, o extraño tanto el dulce olor a los tilos.

El regreso de camino me congela las manos, me petrifica ante la necesidad de aprender a cruzar de una buena vez esta ciudad.
...La vi de nuevo, ahí estaba como todos lo días la Mendiga en el mismo lugar de siempre, vendiendo las flores que tanto contentan la gris estación; me pregunto si tendrá un jardín tan florido en su casa, si alguna vez había olvidado regarlas o cubrirlas del frío. (Con las heladas de estos días se debe hacer difícil cultivar una flor).
Fue así que el impulso del momento hizo que compre uno de sus capullos con mis últimos pesos de la semana.

Cuando me acerque me miró, me miro y pude ver a esa joven tras los ojos tristes, las marcas que le había dejado alguna pesada avenida; me detuve en cada detalle de su iris casi negro y trasparente a la vez, mientas ella se tomaba el tiempo para preparar la flor. Pensé si ciertamente no se estaba despidiendo de ella, por la forma suave y delicada de tratarla.

De vuelto me dio un billete todo arrugado que apretaba con fuerzas en el puño de su mano, el billete que ya no tenía tanta importancia era casi irreconocible por la cantidad de cinta.
Al tomar mi vuelto me aleje con prisa por que la noche estaba por alcanzarme y tenía frío y sueño.
¡Tenía frío y sueño!, ¡que ironía! como si alguien en la ciudad de las revoluciones no tuviera frío y sueños...

Foto: Lula galuche

Ninguno

La almohada le asfixiaba las neuronas, las sabanas enredaron su pensamiento, su mente callo de la cama esta mañana. Ya no puede escribir más, le duele una palabra en el fondo, le hostiga el sueño sonámbulo que de madrugadas deambula con los demonios de los meses que habían pasado. Le duele el frio en las manos y en la punta de nariz, le duele la palabra con errores de ortografía que la historia había disfrazado, para no envejecer sola . Le duele un río que pasa por su habitación, todos los atardeceres cuando escucha las campanas de la misa matutina, que violenta el intervalo de su inhalación. Su exhalación sabe a un nombre, sabe a alguien, sabe a un paisaje y a una canción. En la oscuridad se llevaron otoños , lo sentía mientras una espina traspasaba su pie.

La mendiga

....Esa fue la última vez que lo vio.
Tenía el pelo mal recogido, los rulos revueltos, y sus ojos traslucían esa sensación de insensibilidad, como si el polo sur atravesara su mirada.
Sus parches estaban mal remendados y su blusa tejida, mostraba las imperfecciones que había dejado con alguna intención.

Lo podía imaginar antes de que se acerque, la misma sonrisa de siempre, el mismo perfume, la misma mirada penetrante, la misma sensación de escalofrío por todo el cuerpo al verlo solo pasar.
…Solo pasar, si, el ya se había ido porque ella ya no lo veía con los mismos ojos, porque solo ella sabia la distancia tajante que los separaba.
Porque solo él había preferido decir la palabra mas bella para su saludo, que no hacia falta enunciarla nuevamente.

Sin bajar la vista paro un taxi miro por la ventana, y en el lugar que lo había imaginado fantaseó con verlo de nuevo.

Uno, dos, tres.

Empezar de nuevo, pero sigue igual.

El alma esta difusa esta vez sigue en los ojos de la anterior, rica en versos y ausente en palabras.
Alegorías de demonios que se estremecen sin cesar encerrados en un incontinente palabrerio del cual nada se puede esperar.

Uno, dos, tres. Uno, dos, tres. Uno, dos. tres.
En algún lugar que suelte el final se vuelve al comienzo.

Uno, dos, no quiero llegar. Si alguien dijo que el fin es el comienzo pues no quiero empezar de nuevo. Todavía mis flores no serenaron y me punza la piel.
Ese nombre te corresponde piel, por ser uno, por tener dos, y... no quiero decir lo otro se escapa, desearía volverlo infinito para que la cuenta no llegue al final.

Piel con heridas abiertas de destrucción, arrastrada tras el deseo de cobijo en un colchón.
Piel tersa, suave, que escondes bajo telas sedosas de la soledad que aun vigila con ojos ardientes.
Piel de diamante y de belleza fatal, que no quiere mirar.

Se sienten los murmullos dentro de la piel, esa sensación desatada como una manada salvaje que grita un nombre sin dejarlo escapar. De tanto gritar exhala su alma en sueños corteses para la serenidad.

Empieza sonando termina gritando:

¡uno, dos, tres!

La receta

-Las papas en cuadraditos, los tomates en rodajas.
Así empieza fácil, sencillo. El único problema es verificar que el cuchillo corte.

-¿que mas necesitas para seguir?

-Recétame.

¿Que necesito?Justo cuando esquivó su conciencia para no recordar lo que necesitaba el pulso de su plegaria comenzó a acelerarse fatalmente.
Algo como una receta se tilda se borra ante la pregunta mas natural.
¿Anidaba alguien ese espacio, donde le gustaba caerse?, realmente ¿había alguien, donde siempre le gustaba perderse?
Si, había alguien en cada receta, en cada cuchillazo que le daba a su conciencia y a sus recuerdos.
Había un lugar que dejo de ser, mientras estaba inventando la comida.
Tomo la cebolla, se lleno los ojos de alma, y se hostigó en el viaje hasta llegar al barranco.
¿Será que le gusta saltar sus abismos? Aunque siempre guarde un paracaídas para el momento indicado, aunque alguna que otra vez lo hizo sin ni siquiera tener paracaídas.
Con el alma en los ojos, la mirada en la nada, su conciencia a un costado, lo que dejo del otro lado y descalza se tiro.
Su mudez lo había dicho todo, y cada palabra había muerto acuchillada por el espacio del silencio.

- la mesa estaba ya servida.

Humo en penumbra

Tirado en la noche,

mientras te bajo los humos,

Mientras el humo baja.

Esta todo fuera de vista,

el foco no sabe de nosotros.

Todo acaba en mis demonios

se acaba en tu perfume,

en mi inconstancia de quererte

en la necesaria adicción de soñarte.

Rendida en mi humo me consumo

se adentra en mi piel la última vez

en la fiebre de una canción triste

domingo otra vez en todas partes.

Imágenes desteñidas

hostigadas por la crudeza,

te extiendes en el ardor

de la ultima bocanada.

Sostienes el fuego

te expandes en la niebla

me consumes con tu humo

la noche sabe de nosotros.

A ultimo momento

Siempre a ultimo momento.
Pero me alcanza, me alcanza : para pedirte la sal, para caerme, para despeinarme, para pensarte, para encontrarte, para reír, para llorar, para fumar ,para escribir.

Esta es la historia que quiero escribir:
Sentado frente a la nada, frente a frente, frente a algo que no sabe que es; Sí es perro o abuelo, si es "iluminación" o "después del almuerzo" que una vez lloro, lloro sin lágrimas. Lloro mi presencia esta vez.
Es la vez que no me quiere, que no te conmuevo, que tanto me falta, que tanto sueñas, que tanto en tanto.

No te cambiaría por letras, la inicial sabe mas a mi que a vos, la exclamación tiene sentido.

Sentido que no tengo, que no se cuál me corresponde, no se la izquierda y la derecha, Alquilaría una brújula con los sentidos, alquilaría la idiotez de las sabanas que merodean en el sueño rodeándome y atándome a la noche.
No puedo reprocharle, sería en vano, caigo seguido dentro de ella, caigo al ardor de sus sueños desvanecido por el insomnio.
Desvanecidos el ahora, el puente, el vino, el tal cual, la no se que.

¿Esta historias querías escribir?
¿Querías escribirme?
La sangre te duele, te aprieta las venas, te corta el aliento, sos preso de tu piel. No sabemos estar como vagabundos es difícil permanecer, Causas sueños callejeros.

Pasaron diez minutos, volves a tu espacio y el cigarro se apago ayer.

casi nada

Sombras tiranas como poseídas
por los espíritus del silencio
Recorren los ángulos de esta habitación.

A lo más alto de su viaje, a lo más hondo.
Le urgen los sueños que duermen en la garganta
asfixiando la noche más tranquila.

La penumbra llena sus ojos de sangre
al compás de caprichos quebrados,
Por la amargura de lo ajeno
te rehúsas ante la claridad de lo inestable.

Sollozas como niño indefenso en la ventana
Ansías tanto el vació
que conjuras frente a alguna mirada.
la oscuridad se tensa es ahora a ella a la que le temes

Si tendrá misterios esta noche,
que tiemblas frente a la luna.
Si tendrá lunas esta noche que caes por la mañana.

Que el sol nos espere despiertos

Te vi venir despuès de los abrazos rotos y extraños. voy y vengo en tus pensamientos.

Quien sabe si a alguien le gusta estar en los pensamientos, quien sabe si ese pensamiento no es Mio y desearía estar yo en el tuyo.

No se manejar. Necesito un freno de mano y una caja de cambio automática para doblar justo donde no me veas pasar en la memoria de ese día, que parece gastado de tantas veces recordado.

conservo el misterio de tus pensamientos, para usarlo de salida de emergencia si algún día dejo de recordarte.Aunque ya es tarde, la valija esta al lado de la puerta.

Preparo el equipaje para escabullirme en algún río,perderme entre las nubes; y así tomar vuelo directo al sol.

Sutilezas

Sutilezas en un engaño

sutilezas en mentiras,

sutilezas para escapar,

sutilezas para amar.

En el desvarío de promesas hostiles

que acaban en la mañana.

sutilezas en la memoria

sutilezas en el sabor del sueño.

La misma sutileza con la que muere una estrella

y se cae una nota del pentagrama.

Frágiles y sucesivas sutilezas, llueven de mi almohada.

Para contemplar durante la tormenta

la cosa menos pensada.

Viajar en el R

Mis ojos cansados reposan en ese viaje, donde cada espacio tiene un nombre y cada esquina un recuerdo.
El callejón de las salidas no es nuestro camino, el coche gira en sentido contrario buscando la parada.
La marcha se hace lenta cuando las gotas de lluvia golpean el parabrisas y el semáforo no abre caminos. Mi percepción se rehúsa, pero el conductor espera.
Es sencillo continuar la línea blanca pero no todos llegan al otro lado, la señora de su casa habitúa hacerlo disfrutando lo simple, el ejecutivo ya no ve más allá, y la inocencia de un niño se quedo en ese lugar para esperar una moneda.
Los pasajeros permanecieron embotellados en el colectivo. Lo único que me sostiene es el espacio por donde salgo de esa dimensión y donde el viento no puede entrar a dejar sus promesas.
El transito se apura y mi parada se avecina.
En el pretexto de bajarme no soy la única, muchos transitan ese camino, una antesala para el encuentro o la despedida de algo mas que un lugar.
El timbre suena como la exusa perfecta para descender, allí me encuentra la promesa de volver al mismo lugar donde mi parte siempre espera.

...

Se ve como si se hundiera en aquel paisaje, se siente como el agua que baja del acantilado, como melodia de mis manos... se funden los caminos para decir algo mas que delirios.
Delirios que son las verdades de algún sueño , que de noche se sienta en el cordon de la vereda a esperar que la luna sea mas que luna para poder viajar.

Se me fue entre las manos

Todo se hace intocable

la espera y el anhelo se olvidaron de la razón..

como el viento borra las huellas de la arena,

como mi mirada se escapa de la tuya,

como un torrente de fuerzas infinitas

Sostengo tu mirada en mi palma,

tu aliento con mi respiración,

mis fuerzas con tu voz.

La distancia de los mares no pareció eterna.

La lluvia recorre mis pensamientos

el aroma a tilo besa mis anhelos

y tu mirada se posa en mis sueños.

Algo así se siente, después que paso este tiempo como remolino por mi vida, un poco escandaloso, otro poco de río y de varios tragos.

así se me fue de las manos, el verano , el tiempo, los pensamientos.....

para dedicarle nuevas letras a este espacio..

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